Escribo para encontrarme a mí, para tocarme, para sentirme. Para que como quién no quiere la cosa ir acercándome a quien soy, así , chiflando bajito. Para explorarme. Para entenderme y porque no, con la ( inútil?ingenua?) esperanza de que alguien lo entienda antes y me lo explique.
Me saco la bufanda, me desprendo mi saco rojo y lo cuelgo. Me siento; con la punta de mi pie derecho hago presión sobre el talón izquierdo, luego invierto los roles y voila, ya estoy en pata. Elijo para seguir el rompevientos negro, me lo saco y ya ningún pelo volverá a estar donde estaba. A ver....who's next?...el pantalón, me desprendo el botón, me bajo el cierre, una pierna, despues la otra y ya estuvo. El resto ya es cuento conocido, vuela remera pa un lado, corpiño pa otro, las medias , la chabomba, etc, etc. En definitiva: yo en medio de una maraña de ropa del derecho y del revés, y con frío, y sí, desnuda.
Y ya me parece estar escuchando los: es necesario? /esta juventud, yo te digo mirá.../desnuda!?/y tiene celulitis?/estaba depilada?/ ay pero q horrible/es q después de ese viaje q hizo...a donde es q se fue?/ y pensar q era tan buena alumna/ y si esa chiquilina siempre fue medio rara....y así podría continuar for ever con un sin fin de etcéteras.
Pero he te aquí q esta chiquilina tiene la siguiente teoría: creo/siento q la escencia, los pilares de mi libertad tienen q ver con q ya no me importe q me vean desnuda, además también creo q es fundamental estar en paz con mi soledad, pero bueno eso es otro capítulo. Así es amiguitas/os ganás en libertad cuando ya no te importa q te vean desnuda/o. Así q podrán llamarme pervertida, pero no pervertida infudamentada.
Me desnudo xq no me interesa q me amen x lo q no soy, claro, q me odien me interesa menos aún. Pero seguro q prefiero ser odiada a mal interpretada. Resumiendo: no me juzgues, no me mal interpretes, mas allá de eso feel free. Es un gran: "This is me. Tómalo o déjalo, pero no lleves gato x liebre"
¿ Y por qué un blog y no un diario íntimo con candadito rosado incluido? Bueno, tiene q ver con el q me vean, o sea mi vil propósito necesita de público para ser tal. Quiero decir: todo el mundo se desnuda en la ducha, el chiste es desnudarte en la calle, en la plaza, en el omnibus ( por favor no intente esto en su casa, quiero decir su calle , su plaza, su omnibus), salir en bolas en la tapa de Caras, bueno no, mejor Play Boy.
Y de última escribo xq no tengo plata para pagarme un taller literario, ni fé en algún psicoanalista, xq se me da la gana y en definitiva simplemente: por qué no?
¿Y esto me hace más vulnerable? Puede ser.
¿Más frágil? No, es más, creo q hay un tipo muy particular de fortaleza q se gana permitiéndose la fragilidad.
Pero en todo caso, mi dolor, mi pérdida, mis alegrías, mi felicidad, mis broncas, en definitiva mis emociones, no van en la consciencia q nadie más tenga de ellas.
Yo lloro el mismo volumen de lágrimas lo sepas o no lo sepas.
Y segrego el mismo número de endorfinas, más alla de q escuches mis carcajadas.
Y del mismo modo extraño q cuando reenvias una cadena el enfermo de turno recibe donaciones por parte de alguna misteriosa y controladora entidad caritatiava q esta al tanto de a cuanta gente vos mandaste el mail, yo por cada persona q asiste mi striptease sumo un granito de libertad a mi bolsa y los dos sumamos un granito de verdad. Misterios si los hay.
Pasen y vean.
